Размышления юноши-подростка...

«Философская тетрадь».        
        
 Работая директором школы, я читал сочинения школьников (по долгу службы)…  Особенно любил читать их на так называемые свободные темы. Это были рассуждения о тех или иных жизненных ситуациях, это были сочинения-размышления, это были философские умозаключения… В них раскрывалась душа ребёнка, его позиция… В них раскрывалась личность…Это было отношение маленького человечка к нам, взрослым… В сочинениях ЭССЕ раскрывалось второе «Я» ребёнка, пока ещё очень глубоко сидящего в нём… В общем,  я всегда пытался прочитать эту ещё нераскрытую книгу внутренней составляющей подростка.
   Однажды мне попала в руки тетрадь с сочинениями-миниатюрами одного восьмиклассника Новотроицкой школы № 23. И знаете, друзья, меня поразила какая-то внутренняя глубина его мыслей… Юноша, с позиции своего юношеского максимализма, пытается объяснить поступки, а то и оправдать своих мини-героев, попавших в непростые жизненные ситуации…   Нет, это были не мысли юного, это были думы уже достаточно пожившего взрослого человека, умудрённого жизненным опытом. Именно так подумал я. Я не поверил, что это написал  16-летний школьник. Но пришлось проглотить эту пилюлю,  едва взглянув на подпись.  
      Его заметки-эссе  я назвал «Философская тетрадь подростка». Да что там говорить, я её решил  опубликовать для широкого круга читателей. Может быть, ещё кто-то решиться на публикацию своих очень красивых сочинений… Может быть, учителя-филологи будут учить своих учеников красиво излагать свои мысли… и воспитывать знатоков русского языка, ПАТРИОТОВ нашей России! Ведь патриотизм начинается с малого: с отношения к  милому краю, где ты впервые познал мир, с отношения к первому учебнику, который ты впервые взял в руки, с отношения к людям, окружающих тебя, с отношения к самому себе…    
 С уважением, Дреев Пётр Лукьянович, Заслуженный учитель Российской Федерации. 
    
Читайте «философскую тетрадь подростка» К.Р.А                

                                               Игра.     
 

Когда ты садишься за игровой стол, твои мысли должны быть подавлены самим собой, разум должен быть чистым, а эмоции – равны нулю. Игра начинается с маленьких ставок, Хотя ты и  прилагаешь ничтожный минимум усилий, ты растрачиваешь себя попусту, ведь игра в жизнь такого не терпит.

      А блеф способен сломить даже сильного игрока. Когда твой горизонт  ровен, а в твоих руках отличный расклад, ты полностью уверен в своей правоте, и в том, что ты сорвешь банк, увы, как часто это не срабатывает,.. всё рушится.  Ведь тот человек, напротив тебя, играет не так как ты. Он целиком и полностью готов бросить игру с тобой, и, ничуть не расстроившись,  пойти за соседний стол, а ты так и останешься с ужасными картами и огромными мечтами на выигрыш и счастье.

Эта игра опасна так же, как и игра в чувства. В ней всего один ведущий и один победитель. И не стоит думать, что ты им будешь, ведь ты никто, простой игрок, пришедший из тьмы  и хаоса своих грёз, всерьёз надеявшийся на то, что сможешь что то выиграть. Но  у тебя есть шанс. Да, не такой большой, как у других игроков сидящих за этим столом и стремившихся отобрать кусок банка послаще. Но все же у тебя он есть, есть этот ничтожный шанс, который ты можешь использовать.     
      А нужно ли это твоему оппоненту? У него и так всё есть. Он пришел отдохнуть, потратить ничтожное количество во благо себе. Ему нечего проигрывать. Один  ты, как дурак, нервно глотаешь виски и тянешь первую карту. В то мгновение, когда  ты её открываешь, по твоему лбу протекает капелька пота, сердце выскакивает из груди, а руки дрожат. И как ты радуешься, когда обнаруживаешь в своих руках тот самый шанс...   
      А после выходишь из этой ужасной игры полностью голым, без надежды на будущее и счастье...  Эта игра лишена правил, эмоций, и чувств. Её постичь дано не каждому, а выигрывают лишь глупцы которым нечего терять... Но ты не глупец, просто у тебя не пошла карта. 

                                                                                  (К.Р.А)

                                Один день из тысячи…

Утро. Птицы запели свою прекрасную утреннюю трель. Прохожие сонно, неспешно, будто боясь поскользнуться на асфальте, шли на работу, в учебные заведения, магазины. Пыльные после долгой ночи машины осторожно катились по сухому и серому асфальту… Бездомные собаки и кошки искали себе пропитание, копаясь везде, где только можно.

Полдень. Люди уже проснулись. С искрами в глазах и уже с бешеной скоростью носились по улицам. Машины были  уже не грязными и пыльными, а натёрты до блеска. С бешеной скоростью они неслись по дороге. Складывалось ощущение, что весь мир сейчас куда-то спешит. Да и вообще всё кругом пахло свежестью, энергией и бесконечной силой.

Вечер. Прохожие,  сутулясь, свесив головы на плечи и держась за свои кейсы и сумочки, медленно плелись домой. В них уже не было той силы и энергии, а только усталость и изнеможенный вид. Машин почти не видно, казалось, про них все забыли, или не хотели лишний раз утруждать себя катанием по улицам.

Ночь. Все вокруг было как всегда. На улицы опустился свинцовый туман, мрак, холод и сон. Машины спокойно стояли у себя в гаражах, или на площадке у дома, а обыватели надёжно спрятались в своём жилище, и спят, похрапывая под своими тёплыми одеялами.

День прошёл. Старый  бездомный, встал со своей любимой деревянной лавочки, с которой было так интересно наблюдать за всем и пошёл в неизвестность… Пошел в сиреневый  туман, мрак и холод….  (К.Р.А)

                             Жизнь за окном.

Человек сидел и смотрел в окно. Он наблюдал за людьми, которые сновали туда и сюда, по делам, в магазин, на работу, в школу. Он смотрел и не понимал, почему они всё это делают, что ими движет? Зачем эта суета? И тогда он заглянул в себя, он думал и думал… И вдруг понял, что это не люди виноваты, что всё дело в нем.        
      Но то что его ужаснуло больше всего, так это то, что вернуть ничего уже было нельзя. Это было необратимо, невозможно, так же как и оживить человека. Проблема оказалась ужасной иронией, иронией жизни, страшной насмешкой судьбы. Углубляясь в себя, он понимал: насколько легко он убивал сам себя, насколько он был беспечен. И каким он стал? Жалким, совсем ничего не понимающим что твориться вокруг. Это человек лишился всего только по своей вине, только потому, что в один прекрасный момент решил проверить свою судьбу на прочность. А вышло всё иначе, судьба дала трещину. Это человек открыл для себя великую тайну, которая непостижима уму для многих людей. Он понял, насколько легко все отворачиваются от своего счастья, прогоняя его метлой, загребая совком и выбрасывая в урну. Мимо этого человека прошло счастье, и жизнь…      
           (К. Р.А)

«ОТ ЛЮБВИ ДО НЕНАВИСТИ ОДИН ШАГ».

Тёмная улица, которую кое-как освещает один фонарь, да зелёная табличка с надписью «Аптека». Густой мрак и туман опустился на место, где недавно кишела и булькала жизнь. Одинокие машины проезжали, сверкая своими фарами в глаза таким же одиноким прохожим. Магазины и ларьки больше не горели своими разноцветными, полными света витринами. Даже светофоры перестали подмигивать тебе своими яркими красками.

     Но вдруг, на фоне всего этого, появилась одинокая пара. Они шли, держа друг друга за руку, о чём-то говорили, восторженно вздыхали и громко смеялись. Смех проносился по всей улице и задевал всё вокруг, отскакивая от витрин, серых стен домов, стёкол, и асфальта. Смех этот был поистине прекрасен. Это был смех счастливого человека полного уверенности в завтрашнем дне, переполненного силами и задумками.

  И вдруг смех оборвался, словно натянутую ниточку какой-то недоброжелатель подрезал ножницами. Странно, как быстро может оборваться счастье.

И вот пара, которая сделав вместе несколько шагов по этой тёмной улице, сейчас уже была разделена дорогой. Девушка и парень шли по разным сторонам дороги. Оказалось, что у них вдруг совсем разные интересы, совсем разные идеи, задумки, совсем разная ЛЮБОВЬ.

    Но не стоит забывать, что они всё еще идут по обочинам одной и той же дороге, по одной и той же улице, по одному и тому же пути. И ничто на свете не сможет это изменить. ОН – не сможет забыть её счастливый смех; ОНА – его прекрасные глаза…     
          Только улица останется неизменной, асфальт всё такой же тёмный, такой же мрачный и серый…  (К.Р.А)

                                  **************

Дверь, скрипя, отворилась… В ночной магазин вошел мужчина в чёрном плаще, мокром от дождя, и в старых потёртых джинсах. Спокойно окинув помещение взглядом, медленно подошел к кассе. Он долго раздумывал что купить, и  вот он уже приоткрыл было рот, чтобы, наконец, избавить кассиршу от ожидания, но его, наполовину сказанная фраза, повисла в воздухе, разрезав тишину. Он услышал приятный голос молодой девушки, стоявшей позади него. Она стояла у стены и слегка небрежно касалась её спиной.      – «Мужчина, не хотите ли развлечься?». – Мужчина в недоумении обернулся. Он смотрел на девушку, часто моргая и снуя взглядом со стороны в сторону, будто надеялся найти ответ на полках магазина.

Он не понимал, почему мир вдруг изменился; да и не хотел этого знать. Всё  вокруг стало не таким прекрасным и утончённым как раньше. Люди изменились, стали уже не теми: из них как будто высосали доброту и напичкали злостью.

О чём думают люди, когда своими руками уничтожают самое светлое, что есть в этом жалком мире? Зачем убивать в себе последний источник тишины, спокойствия и блаженства. Зачем губить последний источник счастья? Никто не задумывается, что это последний шанс на жизнь.

Но ведь есть люди, которые искренне верят в то, что этот  шанс на жизнь можно сохранить, что можно сохранить ЛЮБОВЬ.

Тишину и размышление мужчины снова прервал голос всё той же симпатичной девушки: «Так вы, не хотите ли развлечься? Я подарю вам незабываемую ночь любви, всего за три сотни!».

                                   (К. Р.А)       
                        
                           Человек без лица.   
 

Тускло освещённая комната переполненная дымом и запахом виски…

Сквозь дым сигарет было видно стеклянный столик и красный кожаный диван, за которым сидела шумная большая компания.

Компания была разношёрстной: в ней хватало и банкиров, и министров, и звёзд эстрады и проституток.

Но особенно в ней выделялся мужчина. Он был небольшого роста, спортивного телосложения, с прической как у поп звезды. Он был чересчур сильно ухожен, гладко выбрит, одет с иголочки, на руках красовались дорогие часы, а на шее висела толстая золотая цепочка.

Казалось, что этот мужчина здесь свой. Вот он обменивается анекдотами  с президентом одной из крупных компаний, а вот пожимает руку одному из  банкиров, широко улыбается девушке сидящей рядом и что-то шепчет ей на ушко.

Но вот мужчина поднёс руку к лицу, отстегнул защёлки и крепежи и  снял маску. Медленно положил её на стол.

Достал платок из кармана, вытер вспотевший лоб. Отглотнув, холодного виски из бокала, поднёс его  к виску.

Каких же усилий стоило ему носить её, носить эту маску.

Но кто он без неё?

Это ведь она, это всё она!

Именно маска зарабатывает ему деньги, улыбается начальству, находит полезные знакомства, обманывает людей, делает больно близким. Это всё она!

 Маска давно  уже стала его частью. Он не может её снять и разбить о стену, лишь потому, что она заменила его, лишь потому, что она стала им самим. Маска стала его жизнью. Маска – это он сам…

Мужчина оглядел ржавые защёлки, протёр её платком и снова надел.

                                                            (К.Р.А)

                                            Забвение
 

В такие моменты, кажется, что мир замер.  Всё  затаилось, будто чего-то ждёт.  Ты  перестаёшь думать, думать о чём либо. Ты сам будто замираешь, становишься пустым. И тебя наполняет эта вязкая жидкость, под названием забвение. Так просто забыться, так просто уйти от всего и парить над городом, над домами, над людьми.
        Кажется, что адская машина, под названием время, остановилась. Перестали двигаться шестерни  с клацающим звуком; стрелки часов замерли в ожидании. Твоё сердце бьётся, но уже не  так медленно.  Оно перестало отбивать отчётливые звуки жизни на холостых. Но вот оно бьётся опять в полную меру, с новой силой,   давая тебе надежду, давая шанс подняться и снова жить. Хоть ты и понимаешь, что это ненадолго, и что скоро тебя снова затянет жизнь, эта  жидкая суспензия с привкусом перцовой водки. Ты снова не сможешь спать. И что бы исправить этот недочёт будешь напиваться виски, чтобы забыться и уснуть. Рецепторы на твоем языке перестанут различать вкус. Ты снова перестанешь понимать  что хорошо, а что плохо.  Только вот зачем?            И вот она… Снова – эта встреча! Снова остановится время. Снова ты станешь пустым. Снова в бешеном ритме будет колотиться твоё сердце, и будет биться как в последний раз. Ты опять почувствуешь лёгкость, это ощущение полёта, эту свободу. Потому что рядом будет любимый человек. Потому что этот человек для тебя всё. Потому что твоё сердце бьётся только для него одного. Потому, что ты живёшь ради одного этого момента, ради одной этой встречи – встречи с тем,  кого любишь. (К.Р.А)
                                 
                                     Один в темноте…    
 Мужчина сидел в комнате, полной сигаретного дыма. На столе стояла наполовину выпитая бутылка виски. В комнате было тускло, её освещала всего одна лампочка. Обои на стенах давно обветшали.  Сгнившие окна продувались холодным, промозглым октябрьским ветром.  Но здесь вокруг была тишина. Он налил ещё один бокал. Взял его и приложил ко лбу. Молчание и тишина…. Она стала для него всем и ничем одновременно. Мужчина не слышал уже давно голосов своих друзей, все они погибли на войне, на той проклятой войне с этой безжалостной жизнью. Они остались там, наедине со своей судьбой, также как и этот мужчина сейчас. Он  держался за бокал, как утопающий за единственный прутик, за единственную соломинку спасения и надежды. Что ждёт его завтра. Работа? У него нет теперь работы. Друзья? У него нет теперь друзей. Любимая женщина? Так и её нет. Тишина, вот что у него есть. Одна только тишина. Ему не с кем больше поговорить, некому рассказать о том, каким наутро сегодня был невкусным кофе. 
      Одиночество… Его боятся все. Только глупцы и те, кто никогда не были одинокими, не боятся его. Не боятся тишины, не боятся этого, полного мрака и безнадёжности, молчания. Все выходы закрыты, и есть только один. Всё, решение вдруг стало очень  простым. Всё стало простым и ясным для него в этот вечер. Он понял, что не сможет больше оставаться один. Для него это невыносимо мучительно. Он лучше уйдёт. Уйдёт туда, где ему будет хорошо и спокойно, где ему будет тепло, где его больше не достанет этот холодный мрак одиночества, эта темнота его больше не окутает. Больше никто не увидит утром его лицо, искажённое душевными муками. Больше никто не примет его заказ в ресторане, больше никто не услышит его голоса. Он надел пальто, взял свой зонтик, и вышел из дома. Пошёл туда, где не будет этого тёмного холодного молчания, этой проклятой тишины.                                     К. Р.А.

        *********************************************   
          
Я проснулся в холодном поту. Мне снилась война.  Я сел. Закурил.
«Война – самое ужасное, что может случиться!»  –  говорил мой дед. «Человек, который её пройдёт, становится другим навсегда!»  – сказал он мне, когда я отправлялся на фронт. «Выдержишь войну  и ты выдержишь жизнь» – написал он мне в последнем письме. 
        Война. Я видел весь этот ужас своими глазами. Я пронёс это всё через себя. Я выдержал, но не получил взамен ничего. А всё очень просто. Нас отправляли отрядами на передовую, не считая наши жизни, не считая крови пролитой на землю, не считая пота и стараний выжить. Солдаты гибли сотнями, гибли мои друзья, гибли наши братья, гибли все

Люди сами убивают себя изнутри, они уничтожают себя сами, разжигая политический конфликт, который всегда перерастает в войну. А всё почему? Да просто так, чтобы, как восьмилетние дети, помериться силами, завоевать территорию, заполучить больше власти. Люди ничем не отличаются друг от друга, все одинаковые, у всех есть семьи, родители, любимые, работа, друзья… Для чего всё это рушить?  Может просто кому-то надоело играть в

песочнице, и он решил перейти на новый уровень? Скорее всего, оно так и есть. Эта злость на всех и на всё, эта тирания, этот садизм  непризнанных лидеров  – неиссякаем. Пока этот человек не умрёт, он не будет думать ни о чём другом, а только о том, как ему снова получить всё: получить власть, которую надо окропить достаточным количеством крови и богатство.  
    На войне все равны? Глупо так думать. Неужели равны те люди, которые учились воевать и убивать, и обычные люди, которым вручили винтовку, а они и на курок не знают, как нажимать, или бояться на него нажать. Они чувствуют ответственность перед собой, перед родными детей и жён, мужей которых они убивают. Они вовсе не слабые, это их отличает от всех. Но, увы, это не спасает их от смерти. Некоторые думают, что война из мальчишек делает мужиков? Это вздор. Эти мальчишки гибнут сотнями, другие ломаются душевно, не выдерживая страха перед смертью. Третьи просто, сводят счёты с жизнью…      
       Война никогда не приводит ни к чему большому и хорошему. За ней только тянутся повозки с трупами, и колонны людей, оплакивающие родных. А после войны – лишь мраморные плиты на могилах,  всё, что  напоминает о твоём бывшем существовании. Всего лишь      напоминает… Тебя не запомнили как Героя войны, тебя не будут помнить и знать миллионы… А вот их будут… Их, тех самых тиранов, что разожгли войну, будут. Их запомнят, о них пропишут во всех учебниках, их даты рождения и смерти будут знать тысячи. А твои даты будут лишь украшать белую плиту, чтобы пустой не казалась. И твоё имя будет одно из тысячи других, забытых имён, забытых в крови, поте и пепле войны… (К.Р.А.)

Реальность.

 Человек сидел на скамейке, покачиваясь в такт вагону метро. Спрятавшись от повседневной суеты на улице, он забежал сюда, зарылся под землю от городского шума и асфальта. Но здесь было ещё больше гвалта, шума и той же самой суеты. Спрятаться было некуда, совершенно некуда, хотелось зарыться в своих мыслях и мечтах. Словно маленький мальчик в маминой юбке, в которой так тепло, в которой что-то ощущалось от материнской любви. Он закрыл глаза.
     И вот то самое, о чём он только что думал, то самое ощущение теплоты, то самое спокойствие и тишину вдруг ощутил он вокруг себя. Рядом с ним стояла необыкновенно красивая девушка, та самая девушка из его любовных грёз. Он любил всю жизнь только её. Её он всегда вспоминал, ей писал стихи, ей посвящал песни и прозу. Она всегда была в его снах. Только о ней он думал и мечтал, сидя на скамеечке в сквере, или попивая чашку кофе в кафе напротив остановки её автобуса… Вот почувствовать тепло её рук… и больше ничего не нужно, и все невзгоды унесутся как пар от горячей чашки с чаем. 
       Вагон грозно шелохнулся, и парень приоткрыл глаза. О боже? Её уже не было в вагоне… На его лице было неописуемое горе. Как будто его сосед в очках взял иглу, обмакнул её в склянку с ядом и ткнул ею прямо в сердце. Внутри стало пусто, яд распространился по всему телу, по спине прошли мурашки отчаяния, а голова надулась как футбольный мяч. В ней не было мыслей, в ней было пусто… Она была, как тяжёлая, чугунная гиря. Настолько было тяжело понимать ему, что всё вокруг – это страшный мир, это наша реальность. Она испугала его. В ней он не увидел ничего спокойного и тёплого. Реальность только наполнена ужасными муками для него. Он хочет закрыть глаза и больше ничего этого не видеть.
    Так он и сделает. И пусть свет от фар электрички в метро он увидит в последний раз, но это будет самый тёплый, самый лучезарный свет в его жизни, который отправит его в мир любви и тишины, там, где ему будет лучше, чем здесь.
     (К.Р.А.)